Ribolucusario y otros agujeros donde sedentar

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Haiku VII

septiembre 05, 2016

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La miga de pan
se acomoda en un rincón
inexistente.

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Piel de luna

Una fotografía que nunca llegué a tomar: Su espalda iluminada por la luz de esas lunas de verano que, atravesando la ventana, caía sobre su piel como una manta azulada; suave a la vista como el pétalo de una flor, cambiando el papel de mis sentidos, dejando que las sensaciones eligieran en su total libertad a cuál de ellos incitar. El sudor de mis manos al recaer en la inmediata verdad de estar enamorada de aquella imagen; de toda ella. Ahora su rostro, delineado por la sombra de la misma luz índigo del cielo que nos miraba, se hacía visible. Adrenalina. Esa mezcla de fortaleza y fragilidad, de la más rebosante y temerosa fortuna. Todo mi cuerpo consiente de haberse arrojado al vacío; porque eso es lo que hacemos cuando abrimos el pecho a las leyes de la ternura. Saltar, sin arnés, enamoradamente dementes, y dejarnos oscilar entre el cielo y el fondo de esa fosa oscura que parece siempre tan lejana. Estaba allí, colgante, en la cúspide de la nada, amarrada solo al sostén de sus b...

Revivir

Agitado, atravesaba las vías sombra. El rocío me corría por la cara; mi propio rocío. La calle empapada de cordón a cordón, como si todos los prófugos de la vida hubiesen complotado llorar su propio adiós aquella noche. Pero, a mi alrededor, los patios de las casas eran junglas incendiadas, desoladas, muertas de pies a cabeza. Parecía haber pasado la hora, pues lluvia tardía no da vida. A veces, entre tanta sed asesina, hay aguas cómplices de muerte que viven a cambio de súplicas ajenas. Aguas turbias que agrietan cualquier suelo por el que se hagan paso. Aguas que nos castigan; karma de las matanzas de nuestro reino. Todo aquello sobre lo que el hombre había salivado se volvía en forma de ola sobre él y lo ahogaba… lo ahogaba en su propia maldad. No había flor creciente, ni pasto tierno, ni amor embanderado. Solo cenizas de vida bañadas por un agua pesticida. Y yo. Un punto húmedo en la niebla. Una semilla virgen en el cemento. Un vivo en el infierno. Desesperanzado, sin pócima...

Péndulo

Estatua de sueño liviano descansa en constante alerta por si acaso se hace inminente la huida pasa un avión justo encima de mi casa y parece que todos se rompe al instante que vuelvo a encontrarme en las alturas vertiginosas de los años cortos (en los toboganes monstruosos de las plazas del barrio en las cabeceras lustradas de las camas de dos piezas en la mesa áspera de material fijada en el patio en la escalera infinita de la casa de mis tíos donde el aire parecía correr a diez mil pies de altura y todo lo que no le pertenecía a mi cuerpo lucía diminuto) pero el ruido crispante se lo llevan las alas como siempre que pienso que esta vez es la caída/ y me equivoco porque para reconocer el sonido de un avión partiéndome el cráneo ya deberían haberse quebrado antes las tejas ya debería haberse quemado la luz anaranjada del techo ya deberían estar gritando los vecinos ya debería sentir el calor de la turbina entre los ojos y nada de esto ...

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