Camino de las mariposas muertas

Extraño desorbitarme por el dolor

de sentirte viva en mi pecho

mientras cruda en mi costado ausente.

¿Dónde está ese sufrimiento que me espera,

que vibra por hacerse flor oscura

en cualquier noche desconfortante,

para acogotarme como dos gallos

que se destripan en su riña

y dejan trémulo el sudor

de los que apuestan todo por verlos morir?

Donde sea sitio, está 
mi deseo de sentir al menos eso:

perro plañidero, cojo,

que pide socorro a la luna

que lo mira inflexible

sin ceder al desconsuelo pálido

de sus ojos rendidos.

¡No te has muerto, Pena!

Te he visto huir y volver triunfante

un centenar de veces.

Resiste imperecedero el callizo

que lleva a tus subterráneos besos,

hacia el que adentro mis pies

buscando el barro húmedo y fértil,

-del que solo es posible dar a luz

mariposas negras- entretanto 
voy descolgando los harapajes de la dicha,

inocua e insensible,

ya sin manos que alcancen hacerme temblar,

correr en círculos por el oscuro pozo de mi estómago

con las brujas negras revoloteando

como en un rito arcaico, tétrico…

Y en un chasquido, cayendo marchitas,

de un soplo liquidadas.